Это не стих, это нечто, которое шло перед книгой, которая у меня, быть может к счастью, испарилась, как утренний туман.
Это чудо написано около двух лет назад. И каждая строфа несёт противоречие.

***
Бессмысленные возгласы,
Потери от наивности…
Взмолилась ты, суть ангела
В глухую плоть невинности

Ты обвинила правого,
Казнила невиновного,
Не чтив законы Божие,
Ты обрекла достойного!

И песнь твою «великую»
Приходят петь немертвые,
Взывая смерть бездарную,
Надеждой мимолетною…

Цветы страданья алые
Скрывают все мучения,
Шипы их окровавлены,
В сердцах царит сомнение.

В безумных розах счастья нет,
В костях их страсть и муки,
В речах глаголет сущий бред
Властителей разлуки.

Вы жгли сердца? Не нужно лгать!
Вранье туманит разум!
Смогли честь ложью запятнать,
Бесчувственным рассказом!

Пройдясь по трупам прошлых лет,
Вы яд судьбы несете.
И, зная вас, на мирный свет
Вы эту смерть прольете.

И кровоточит рана грез,
Смывая кровью все, что было.
Она не стоит ваших слез,
Она лишь жизнь просила.

С твоей судьбой уже давно
Смирился тот, кто верен,
Но видеть это не дано
Тому, кто был потерян.

Свернуть с пути один лишь раз -
Назад? Там нет дороги!
Печальный пепел ваших глаз
Укажет лишь пороги!

И сердца лед растает вновь,
Когда увидит вашу радость...
Огонь палящий ваших слов
Преподнесет страданья сладость

И мрачный замок распахнет
Свои обманутые двери
И мечник снова кровь прольет,
Но не вернет уже потери...

Кому он верен? Лишь словам,
Ласкающим так нежно ухо.
Кому верны мы? Лишь гробам,
Томящимся во тьме разлуки...

Сквозь сон пройдет ужасный вой
И скроется в твоем сознание
И прожужжит пчелиный рой,
Сжирая все воспоминания.

И соскользнет с прекрасных уст
То слово, что осталось живо
И мы услышим тихий хруст
Костей, встающих из могилы.

И веет от тебя могильным блеском!